Ein Kapitel in Vorsehung und Gnade

Von John MacDuff

„Und über dem kamen seine Jünger, und es nahm sie wunder, daß er mit dem Weib redete. Doch sprach niemand: Was fragst du? oder: Was redest du mit ihr?„ (Johannes 4:27, DELUT)

Die heilige Schrift verzeichnet viele Krisenmomente von atemberaubendem Interesse. Ein solcher Anlass war, als der alte Richter Israels am Wegrand saß und 'vor der Lade Gottes zitterte' — als die Freiheiten seines Landes, die Sicherheit des heiligen Symbols, dessen Hüter er war, und das Schicksal seiner eigenen Familie, alle in den bedeutungsvollen Fragen des Kampfes verwickelt waren. Ein ähnlicher Anlass war, als David in einer Angstspannung zwischen den beiden Toren saß, während die Schlacht in den Wäldern Ephraims tobte, und als er mit elterlichen Gefühlen, die über die größeren Interessen, die auf dem Spiel standen, triumphierten, in eiliger und ängstlicher Hast fragte: "Ist der junge Mann Absalom sicher?"

Wohl wenige unter uns haben in unseren individuellen Lebensgeschichten nicht solche Zeiten gekannt — wenn der Telegraph seine unerwartete Nachricht von einem entfernten Verlust oder dem entsetzlichen Unfall übermittelte; oder wenn wir in unserem eigenen Haus die heroldischen Symptome des Verfalls um ein geliebtes Kissen herum sich sammeln sahen — 'das Leben in einem Atemzug balancierend' — wenn Hoffnung und Furcht an den langen Tagen ihre abwechselnden Triumphe feierten, und wenn die unmissverständlichen Anzeichen von kundigen Wächtern gegeben wurden, die das schnellsichtige Zuneigung allzu gut versteht, dass eine Genesung hoffnungslos war.

Oder, um das Gegenteil davon zu betrachten; viele können sich zweifellos an Erfahrungen einer anderen Art erinnern—lebensfrohere Erinnerungen—helle Meilensteine und Wegmarken auf der Pilgerreise—bedeutungsvolle Ereignisse, die in sonnigen Erinnerungen aufbewahrt werden—die Geburt eines Kindes—die Rückkehr eines lange abwesenden Sohnes oder Bruders aus einem fernen Land—der erste Erfolg im Geschäft—der Triumph in einem Kampf ehrenhaften Ehrgeizes; oder es kann sein, dass die elektrische Nachricht, die die ermutigende Nachricht übermittelte, dass die Krankheit und Gefahr unseres Freundes vorüber war, oder dass er unversehrt aus der feurigen Flut der Schlacht herausgekommen war, oder sicher aus einer untergehenden Besatzung gerettet wurde. Diese und ähnliche, die jede einzelne Erfahrung zweifellos zu bieten hat, bilden die "illi dies" der alten Römer—Tage, die er mit weißer oder schwarzer Kreide zu markieren pflegte, die Symbole von Freude oder Trauer.

Aber welche Jahreszeit kann in ihrer Bedeutung mit der großen Krisenstunde der Bekehrung einer Seele verglichen werden; eine Stunde ähnlich jener, die wir im vorhergehenden Kontext betrachteten—der Triumph des Lichts über die Finsternis—der Wahrheit über den Irrtum—des Lebens über den Tod? Welche Rückkehr ist so freudig wie die Rückkehr des verlorenen Sohnes zum himmlischen Vaterhaus? Welcher Tag ist so verdientermaßen mit der weißen Kreide der Freude zu markieren wie der Tag, der die Erlösung der Seele von ewiger Gefahr und Verderben aufzeichnet? Welche Geburt ist vergleichbar mit der eines Erben der Unsterblichkeit?

Sollte es wundernehmen, dass solche bedeutungsvollen Epochen unserer irdischen Geschichte, wie wir sie genannt haben, im Augenblick ihres Eintretens den Geist in Schweigen versetzen? dass die Zunge in solchen Zeiten aufwühlender Emotion nicht sprechen kann—that die Äußerung versagt?

Ist es eine Zeit der Trauer, der überwältigenden Betrübnis? Jenes Wort "überwältigend" bringt unsern Sinn zum Ausdruck — die Lippen weigern sich in diesem Moment, die Geheimnisse des sprachlosen, geschlagenen, getroffenen Herzens zu offenbaren. Trauer ist immer am tiefsten, am bedeutendsten, wo die Trauernden nur stumme Blicke durch ununterdrückbare Tränen austauschen können. Als die drei Freunde Hiobs von seinen verschlimmerten Leiden erfuhren, saßen sie sieben Tage und sieben Nächte lang mit ihm auf dem Boden, mit zerrissenen Mänteln und mit Staub bedeckten Häuptern, "und keiner", lesen wir, "sprach ein Wort zu ihm, denn sie sahen, dass sein Schmerz sehr groß war."

Oder ist es ein freudiger Anlass? Freude hat auch ihren seltsamen, betäubenden Moment. Der Empfang plötzlicher und erfreulicher Nachricht hat für den Augenblick die überreizten Gefühle in Schweigen gelähmt, die Schleusen der Rede für den Moment zurückgehalten. Der Gedanke ist in sich selbst vertieft.

Dies ist das Bild, das wir jetzt vor uns haben. Die Person, um die sich das Hauptinteresse in dieser Erzählung sammelt, hat jenen müden Pilger, der am Rande von Jakobs Brunnen saß, als den verheißenen Messias, den Retter der Welt, anerkannt. Sie bleibt stumm unter der Offenbarung, die ihr gemacht worden ist — sie bewahrt ein beredtes Schweigen oder ein Schweigen, das möglicherweise nur in Tränen seinen Ausdruck fand.

Jesus, ihr großer Erlöser, der die Fesseln eines ganzen Lebens zerrissen und sie in glorreiche Freiheit eingeführt hat, betrachtet in diesem bedeutenden Triumph seiner Gnade die Erstlinge einer großen geistlichen Ernte in Samaria — die früheste Trophäe unter den Ausgestoßenen Israels. In den Betrachtungen, die solche Gedanken hervorbrachten, bewahrt auch Er ein bedeutungsvolles Schweigen.

Die Jünger sind gerade von ihrem Gang in die benachbarte Stadt zurückgekehrt. Die letzten, aber bedeutendsten Worte des Gesprächs waren möglicherweise in ihre Ohren gefallen: "Ich, der zu dir spreche, bin Er." Sie konnten nicht umhin, die Wirkung dieser Enthüllung zu bemerken. Die tiefe, aber unterdrückte Emotion der Frau; die Krüge und Wasserkrüge, die neben ihr lagen, jetzt vergessen und unbeachtet. Aber obwohl sie durch ihre ausgetauschten Blicke (noch immer von den alten Vorurteilen geprägt) staunten, dass ihr Meister mit dieser verbotenen samaritanischen Frau sprach, wurde kein Wort geäußert - alle drei Parteien waren erschüttert und gebannt - die Frau, die einen Moment zuvor so flüssig und gesprächig war - die Jünger, deren Neugier und Erstaunen über die Verletzung nationaler und sektiererischer Etikette geweckt wurde. Aber was auch immer die Bewegungen ihrer inneren Gedanken sein mochten, diese wurden unterdrückt - "Sie waren erstaunt, dass er mit einer Frau sprach, aber keiner von ihnen fragte ihn, warum er es tat oder worüber sie gesprochen hatten."

Und der dritte und größte von allen überlässt sich mehr als alle anderen der bedeutungsvollen Stille jener stillen Stunde. Als ob er sich keiner menschlichen Gegenwart bewusst wäre, scheinen sein Auge und sein Herz von einem Thema ferner, aber großartiger Betrachtung erfasst zu sein. "Der Lärm der Bogenschützen an den Stellen, wo Wasser geschöpft wird", ist für den Moment verstummt; jeder Bogen ist entspannt, jedes Seil und jeder Krug ist zur Ruhe gekommen; die untergeordneten Akteure in der Szene stehen einander anstarrend da, während ihr Herr noch auf dem Randstein des Brunnens sitzt, auf die Felder lebendigen Grüns starrt, die rings um ihn herum in jener Ebene wogen, und diese, wie wir später sehen werden, zu den Auslegern und Interpreten seiner eigenen Herzensfreude werden lässt.

Sehr wahrscheinlich waren die Jünger, selbst schon damals, nicht fremd gegenüber ähnlichen Momenten versenkter Kontemplation seitens ihres göttlichen Meisters; und obwohl sie die Natur dieser geheimnisvollen Kommunionen nicht verstanden, fühlten sie, dass sie es nicht wagten oder nicht wollten, in ihre Heiligkeit eindringen. Der greise Apostel und Evangelist, als er dieses letzte Evangelium schrieb, schien eine lebendige Erinnerung an mehr als eine solche feierliche, die Aufmerksamkeit fesselnde Stille zu haben, die über sonst vertraute und vertrauliche Kommunionen gelegt wurde. Inmitten der Flut der Erinnerungen erinnerte er sich dann an diese Momente der Zurückhaltung und bedeutsamen Stille am Brunnen von Sychar; und am Ende seiner Geschichte verzeichnet er erneut eine ähnliche Hemmung, die über ihn und seine Mitapostel bei der Gelegenheit des letzten Interviews am Ufer des Sees Gennesaret gelegt wurde: "Keiner der Jünger wagte ihn zu fragen: Wer bist du?"

So wiederholen wir, es scheint, als ob sie es gewohnt waren, bei besonderen Gelegenheiten eine Zurückhaltung gegenüber ihrer unnötigen Neugier zu üben. Und doch hatten sie gleichzeitig gelernt, ein vollkommenes, unerschütterliches Vertrauen in die Weisheit und Rechtschaffenheit der Handlungen ihres Meisters zu setzen; sie wussten sehr wohl, dass selbst in diesen stillen Überlegungen verborgene Zwecke der Liebe und Barmherzigkeit enthalten waren. "Keiner der Jünger wagte ihn zu fragen: Wer bist du?", wissend, dass es der Herr war. Diese Zwecke mochten geheimnisvoll sein. Der Brunnen, wie das irdische Symbol zu ihren Füßen, mochte tief sein; doch sagte niemand: "Was sucht ihr?"

Obwohl wir bereits so weit geführt wurden, das Thema in einem vorherigen Kapitel zu antizipieren, wollen wir doch noch einmal die eine große Lektion aus den Worten ziehen, die diesem Kapitel voranstehen - die Pflicht zur Stille unter den göttlichen Verfügungen. Oft haben wir, wie die Jünger in Sychar, Grund, über des Herrn Tun zu staunen. Ihr Staunen an diesem Ort entstand aus einem armseligen Grund, einem bloßen sektiererischen und rabbinischen Vorurteil - dass ihr Meister, der vom Stamm Juda war, die jüdische Konvention durchbrach, indem er mit einer Frau sprach, und das noch dazu mit einer der ausgestoßenen Samariterinnen. Sie würden jedoch, bevor viele Wochen vergangen waren, ihr Staunen einstellen. Sie würden ihre Vorurteile zurechtgewiesen bekommen, und ihres Herrn Weisheit und Gnade würden gerechtfertigt werden.

Oft haben wir, obwohl wir in unserer Blindheit, größeren Grund als sie, über Seine Wege zu staunen. Die Vorsehung wird oft als ein dunkles Rätsel bezeichnet. Gottes Name, wie Er ihn Manoah offenbarte, ist "Geheimnis." Er gibt niemandem Rechenschaft über Seine Angelegenheiten. "Ich, der Herr, wohne in dichtem Dunkel." 'Er pflanzt Seine Fußspuren ins Meer.' Diese Fußspuren sind auf den wechselnden Wellen nicht zu verfolgen. Sie sind wie die Spur des Schiffes, das für einen Moment eine Vertiefung in den Ozean gräbt; die dunklen Wellen schließen sich darüber, und keine Spur von Liebe oder Weisheit ist erkennbar - "Dein Weg ist im Meer; Dein Pfad in den tiefen Wassern, und Deine Fußspuren sind nicht bekannt."

Blinder Unglaube, der die Rechtschaffenheit der göttlichen Fügungen anklagt, neigt dazu, zu fragen: "Was suchst du in dieser Katastrophe?" Jener plötzliche Zusammenbruch meines weltlichen Geschäfts und meiner Aussichten — das Herz würde aufrichtig die Frage stellen: 'Was suchst du hier?' Die Plünderung teureren Hausrats — 'Was suchst du hier?' "Alle, die seinen Namen kennen, sagen: Wie ist der starke Stab gebrochen, und der schöne Stock!" 'Der schöne Stock,' der blühende Zweig, die junge Blüte — 'Was suchst du hier?' Diese leeren Wiegen; diese Grübchenlächeln, in blassen Marmor verwandelt! Warum hat der Tod nicht die versengte und verdorrte Dracht vom Herbstzweig genommen, sondern den grünen Schössling entblößt? Warum nicht die braunen Blätter der verfaulenden Rose genommen, anstatt der jungen Knospe, bevor die Sommersonne auf ihre Farben gefallen war oder ihren Duft herausgezogen hatte?

Oder noch seltsamer: "Der starke Stab gebrochen!" Was suchst du hier? Der schöne Stock wird wegen seiner Schönheit vermisst, aber der starke Stab wird noch mehr wegen seiner Stärke vermisst. Wo ist die Weisheit darin, die Krücke vom Arm des Schwachen zu nehmen — den Stützpunkt von den schwankenden Schritten des Alters? Warum so die Axt an die Wurzel der Mannhaftigkeit in ihrer Blüte legen? "Wie ist der starke Stab gebrochen?" Solch ein (sagen wir, was wir wollen) ist das klagende Selbstgespräch vieler eines zerschlagenen und betrübten Herzens unter dem Geheimnis der göttlichen Handlungen. Aber die Pflicht, die Freude, das Vorrecht, der Triumph des Glaubens ist, zu schweigen. "Sie waren erstaunt, ihn mit einer Frau sprechen zu sehen, aber keiner von ihnen fragte ihn, warum er es tat oder worüber sie gesprochen hatten."

Um keinen Grund zu fragen, kein "warum oder wozu"; in frommer Unterwerfung unter die unergründliche Züchtigung zu liegen, und die Treue des großen Züchtigers anzuerkennen, der oft so handelt und schweigt, gerade um einen bedingungslosen Glauben und ein unbedingtes Vertrauen zu erwecken. Was sagte David unter einer Vielzahl von dunklen persönlichen und familiären Prüfungen? "Ich schwieg mit Schweigen; ich hielt meinen Frieden, auch im Guten." — "Ich schwieg, ich öffnete meinen Mund nicht, weil du es getan hast." Was sagte Aaron unter einer Prüfung, die tiefer, trauriger und überwältigender war? Er sagte nichts — "Und Aaron hielt seinen Frieden." Was sagte ein Größerer als ein irdischer Priester oder König in Momenten mysteriöser Leiden? "Er wurde bedrückt, und er wurde gequält, doch er öffnete seinen Mund nicht: Er wird wie ein Lamm zur Schlachtung geführt, und wie ein Schaf vor seinen Scherern stumm ist, so öffnet er seinen Mund nicht."

Wie oft wird diese Pflicht des Schweigens unter den Handlungen Gottes in der Heiligen Schrift eingeschärft. "Ruhe im Herrn (Randbemerkung: "Sei still vor dem Herrn,") und warte geduldig auf ihn." "Wahrlich, meine Seele wartet (oder ist still) auf Gott." "Seid still, o alles Fleisch, vor dem Herrn." Oder abermals in der erhabenen und auffallenden Prophezeiung Habakuks; der Prophet, obwohl von den göttlichen Gerichten, die über die Nation hereinbrechen und die von den göttlichen Lippen selbst ausgesprochen wurden, erschreckt, beschließt zu schweigen und nicht zu sagen: "Was suchst du?" Er beschließt, auf weitere Offenbarungen des göttlichen Willens zu warten — "Ich will auf meiner Warte stehen und mich auf den Turm stellen und ausschauen, um zu sehen, was er zu mir sagen wird, und was ich antworten soll, wenn ich zurechtgewiesen werde."

Und was ist Gottes erste Botschaft an ihn? Sie ist einfach, weiterhin schweigend zu warten. "Die Vision ist noch für eine bestimmte Zeit, aber am Ende wird sie sprechen und nicht lügen: auch wenn sie sich verzögert, warte auf sie; denn sie wird sicherlich kommen, sie wird nicht säumen." Er vergleicht und kontrastiert dieses stille, geduldige Warten mit den unruhigen Anrufungen der Heiden zu ihren stummen Götzen - sie auffordernd, nicht zu schweigen, sondern zu sprechen - "Wehe dem, der zum Holz sagt: Wach auf; und zum stummen Stein: Steh auf, es wird lehren." Aber, fügt er hinzu, "Der Herr ist in seinem heiligen Tempel; lass die ganze Erde vor ihm schweigen." Und dann wird dieses Schweigen nur durch das erhabene Gebet des Propheten gebrochen, in dessen erstem Teil er über das Geheimnis von Gottes Fügungen nachdenkt, nur um mit seinem großen Bekenntnis des Glaubens und des Vertrauens und der heiligen Freude abzuschließen!

Glücklich werden wir sein, mitten in all diesen 'finsteren Fügungen', wenn wir, anstatt in einem Geist des Unglaubens und des Misstrauens vorauszusetzen und zu fragen: "Was suchst du?" - bereit sind, die Stimme des Unbekannten und Unsichtbaren zu hören, der sagt: "Seid still und erkennt, dass ich Gott bin!" Der pflichtgetreue Diener fragt seinen Herrn nicht nach einem Grund - er tut seine bestimmte Arbeit in stillem Gehorsam. Der loyale Soldat fragt seinen kommandierenden Offizier nicht nach einem Grund für das, was er für eine gefährliche und tödliche Bewegung am Tag der Schlacht hält; er gehorcht in promptem und willigem Schweigen. Der treue Arbeiter fragt nicht nach einem Grund für diese rohen Einschnitte in der Steinbrüche; er ist zufrieden, zu warten, bis der Baumeister oder Bildhauer den unförmlichen Block zu Symmetrie und Schönheit formt. Wir neigen dazu, wie Joseph in unserer blinden Unwissenheit zu sagen: "Nicht so, mein Vater"; aber, wie der alte Jakob bei derselben Gelegenheit, weigert Gott sich, unsere irrende Vorschrift, unseren unweisen Rat zu akzeptieren, indem er sagt: "Ich weiß es, mein Sohn; ich weiß es."

Es ist der größte Triumph des Glaubens, so auf die göttlichen Leitungen im Dunkeln zu vertrauen—wenn die Flügel des Allmächtigen nicht hell und strahlend von Liebe, Barmherzigkeit und Güte sind, sondern vielmehr einen geheimnisvollen Schatten werfen—dann, ja dann, rechtfertigt der Glaube seine eigene Stärke und Wirklichkeit, wenn er dieses Lied in der Nacht singen kann: "Wie köstlich ist deine Liebe, o Gott; deshalb setzen die Menschenkinder ihr Vertrauen unter den SCHATTEN deiner Flügel."

Wenn wir zu irgendeiner Zeit aufgerufen werden, an einem zerbrochenen Zisterne zu stehen; nichts zu ziehen mit—die Seile der zärtlichen Zuneigung zerrissen—Gottes Gerichte 'eine große Tiefe'—so soll es unser Teil sein, uns schweigend am Rande der zerbrochenen Quelle niederzusetzen—nicht wundernd, nicht fragend, nicht in mürrischer Skepsis sprechend: "Was suchst du?" "wissend, dass es der Herr ist."

Als Jakob den Bach Jabbok überquerte, (um zum Abschluss auf ein Ereignis im Leben des alten Patriarchen zurückzukommen, auf das bereits mehrmals hingewiesen wurde,) traf er unter einem klaren Mitternachtshimmel eine Engelgestalt—dieselben Erlöser. "Da rang ein Mann mit ihm, bis der Morgen anbrach." Für diesen einsamen menschlichen Ringer war in der Erscheinung des prächtigen Besuchers eine seltsame Geheimnissamkeit. Er hatte mit ihm in der Dunkelheit gerungen; seine Hüfte aus der Gelenk gesetzt; ihn für sein Leben zum Krüppel gemacht. Aber in diesem Fall, anders als bei den Jüngern in Sychar, wagte Jakob nicht, schweigend zu sein. In ununterdrückbarer Eile fragte er ihn und sagte: "Sage mir, ich bitte dich, deinen Namen?" Und der andere sagte: "Warum fragst du nach meinem Namen?" Der ringende Engel befriedigte seine Neugier nicht, indem er ihm seine Geschichte offenbarte. Aber er segnete ihn dort und sandte ihn mit dem neuen Namen "Israel" weg.

Oh, wie oft ist dies wahr! Gott begegnet seinem Volk in der brütenden Dunkelheit ihrer Nacht der Prüfung — ringt mit ihnen; und wenn sie in der tiefen Geheimnissamkeit ihres Kummers versucht sind zu fragen: "Was suchst du?" — Er antwortet nicht direkt — Er antwortet nicht, wie sie es gerne hätten, indem Er vom Kampf ablässt. Aber Er tut besser. Sie kommen aus dem Konflikt verstümmelt und gelähmt und mit gebrochenem Herzen heraus, aber mit einem neuen Namen und Segen — als Fürsten, die Macht bei Gott gehabt und obsiegt haben.

Komm, o unbekannter Reisender, den ich noch festhalte, aber nicht sehen kann, meine Gesellschaft vor mir ist weg, und ich bin allein mit dir zurückgelassen; Ringend, ich werde dich nicht loslassen, bis ich deinen Namen, dein Wesen kenne.

'Tis Liebe! 'Tis Liebe, du bist für mich gestorben! Ich höre dein Flüstern in meinem Herzen! Der Morgen bricht an, die Schatten fliehen; Reine, universelle Liebe bist du! Für mich, für alle, bewegen sich deine Zuneigungen; dein Wesen und dein Name ist Liebe!

Die Sonne der Gerechtigkeit ist über mir aufgegangen, heilend in seinen Flügeln; Verwelkt ist meine natürliche Stärke, von dir bringt meine Seele ihr Leben und ihre Unterstützung; Meine Hilfe ist ganz oben aufgehoben; dein Wesen und dein Name ist Liebe!

Ich kenne dich, o Heiland, wer du bist; Jesus, der Freund des schwachen Sünders! Noch wirst du in der Nacht nicht von mir weichen, sondern bleiben und mich bis ans Ende lieben! Deine Barmherzigkeiten werden nie von mir weichen, dein Wesen und dein Name ist Liebe!

Lahm wie ich bin, nehme ich die Beute, Hölle, Erde und Sünde, mit Leichtigkeit überwunden; Ich springe vor Freude, verfolge meinen Weg, und wie ein springendes Reh fliege ich nach Hause! Durch alle Ewigkeit hindurch, um zu beweisen, dein Wesen und dein Name ist Liebe!—Charles Wesley, 1742.