La schiavitù della volontà

La schiavitù del volere

Sezione 7: La teologia di Erasmo smascherata attraverso analogie quotidiane

Di Martin Lutero

Questo articolo si basa sulla traduzione realizzata nel 1823 da Edward Thomas Vaughan. La lingua è stata modernizzata con l'assistenza dell'intelligenza artificiale CoPilot, con ulteriori modifiche e l'approvazione finale della redazione di Thirdmill.

Lascia che metta a nudo la tua teologia, Erasmo, usando alcuni semplici paragoni.

Immagina qualcuno che cerca di scrivere una grande poesia o pronunciare un discorso potente, eppure non si ferma mai a chiedersi: «Di che cosa sono effettivamente capace? Ho il talento, le conoscenze e le abilità che questo compito richiede?». Invece, ignora il saggio consiglio di Orazio — «Conosci il peso che le tue spalle possono sopportare» — e procede alla cieca, pensando che basti il solo impegno. Liquida la necessità di prepararsi come qualcosa di superfluo o eccessivamente scrupoloso.

Oppure immagina un contadino che desidera un raccolto abbondante, ma non si prende la briga di studiare il suo terreno, cosa che Virgilio insegna con cura nelle sue Georgiche. Invece, si affretta a seminare, spargendo i semi tanto sulla sabbia quanto nel fango, preoccupandosi soltanto che il lavoro venga fatto.

Oppure considera un generale che sogna la vittoria, ma non si chiede mai se abbia le risorse, i soldati addestrati o la capacità strategica per riuscirci. Ignora il consiglio dello storico: «Rifletti prima di agire; una volta riflettuto, agisci in fretta». Invece, si lancia in avanti a occhi chiusi e orecchie tappate, gridando «Guerra! Guerra!» senza un piano.

Ora, Erasmo, che cosa diresti di simili poeti, contadini, generali e uomini di Stato?

Aggiungiamo un altro esempio, tratto dal Vangelo. Gesù avverte che chiunque costruisca una torre senza prima calcolarne il costo è uno stolto. Qual è il suo giudizio su una simile sconsideratezza?

Eppure è proprio questo ciò che sostieni. Ci dici di agire, ma ci vieti di esaminare prima le nostre forze — ciò che possiamo e non possiamo fare — come se una simile riflessione fosse inutile, irriverente o addirittura peccaminosa. Ti presenti come prudente e saggio, ma alla fine promuovi la forma più pericolosa di sconsideratezza.

I sofisti possono essere colpevoli di speculazioni insensate, ma il loro errore è meno grave del tuo. Tu vai oltre: insegni e comandi alle persone di essere sconsiderate. Peggio ancora, glorifichi questa follia, chiamandola pietà cristiana, sobrietà e sano giudizio. E se ci rifiutiamo di seguirti, ci accusi di essere irreligiosi, vanitosi ed eccessivamente curiosi.

Nel tentativo di evitare un errore, ti sei precipitato a capofitto in un altro: sei sfuggito a Scilla solo per schiantarti contro Cariddi.

È la fiducia nella tua eloquenza a condurti fin qui. Credi che le tue parole possano abbagliare tanto le persone da impedire loro di notare le idee pericolose che coltivi o il vero obiettivo che si cela dietro i tuoi argomenti ambigui. Ma Dio non si lascia ingannare, ed è pericoloso sfidarlo con tanta leggerezza.

Se avessi promosso questa sconsideratezza nella poesia, nell'agricoltura, nella politica o nell'edilizia, sarebbe comunque stata oltraggiosa, soprattutto da parte di uno come te. Ma almeno i cristiani, che si curano poco delle cose del mondo, avrebbero potuto mostrarsi indulgenti.

Ma tu vai oltre. Esorti i cristiani a essere sconsiderati proprio riguardo alla loro salvezza eterna. Dici loro di non esaminare le proprie capacità, di non chiedersi che cosa possano o non possano fare. Non è soltanto un errore di giudizio: è imperdonabile. Come può infatti qualcuno pentirsi di un errore se non sa nemmeno che cosa sta facendo? E l'errore di cui non ci si pente conduce al peccato imperdonabile.

Questo è l'abisso in cui ci conduce la tua teologia «moderata» e scettica.