Um Capítulo na Providência e Graça

Um Capítulo em Providência e Graça

Momentos de Silêncio

Por John MacDuff

“Naquele momento, os seus discípulos voltaram e ficaram surpresos ao encontrá‑lo conversando com uma mulher. Ninguém, porém, perguntou: “O que pretendes?” ou: “Por que estás conversando com ela?”.” (João 4:27, NVI)

A história sagrada registra muitos momentos de crise de grande interesse. Tal foi a ocasião em que o velho Juiz de Israel se sentou à beira da estrada, 'tremendo pelo arca de Deus' — quando as liberdades de seu país, a segurança do símbolo sagrado do qual ele era o guardião, e o destino de sua própria família, estavam todos envolvidos nas questões momentosas da luta. Tal, também, foi a ocasião semelhante em que Davi se sentou em uma agonia de suspense entre as duas portas, quando a batalha estava rugindo nos bosques de Efraim, e quando, com sentimentos paternos triunfando sobre os interesses maiores em jogo, ele perguntou com ansiedade e pressa, "O jovem Absalão está seguro?"

Poucos dentre nós, sem dúvida, em nossas histórias individuais, não conhecemos temporadas semelhantes — quando o telégrafo piscou sua mensagem inesperada de perda distante, ou do acidente apavorante; ou quando em nossa própria casa observamos os sintomas precursores de dissolução se reunindo em torno de algum travesseiro amado — 'a vida equilibrada em uma respiração' — quando a esperança e o medo tiveram, por longos dias, seus triunfos alternados, e quando a indicação inconfundível foi dada por observadores habilidosos, que o afeto perspicaz entende muito bem, que a recuperação era desesperadora.

Ou, para tomar o oposto destes; muitos, sem dúvida, podem recordar experiências de um tipo diferente — as lembranças mais alegres da vida — marcos brilhantes e sinais no peregrinar — eventos solenes encerrados em memórias ensolaradas — o nascimento de um filho — o retorno de um filho ou irmão que há muito tempo estava ausente, vindo de uma terra distante — o primeiro sucesso nos negócios — o triunfo em alguma luta de ambição honrosa; ou, talvez, a mensagem elétrica que transmitiu a notícia animadora de que a doença e o perigo de nosso amigo haviam passado, ou que ele havia saído ileso da torrente de fogo da batalha, ou fora resgatado a salvo de alguma tripulação em perigo. Estes, e semelhantes, que cada experiência separada sem dúvida sugere, formam os "illi dies" do antigo romano — dias que ele costumava marcar com giz branco ou preto, os símbolos de alegria ou tristeza.

Mas qual estação pode ser comparada em sua solenidade à grande hora de crise da conversão de uma alma; uma hora semelhante à que contemplamos no contexto precedente — o triunfo da luz sobre as trevas — da verdade sobre o erro — da vida sobre a morte? Que retorno é tão alegre quanto o retorno do pródigo perdido para a casa do Pai celestial? Que dia é tão merecedor de ser marcado com giz branco de alegria quanto o dia que registra a libertação da alma do perigo e da ruína eternos? Que nascimento se compara ao de um herdeiro da imortalidade?

É de se admirar que tais épocas solenes de nossas histórias terrenas, como as que mencionamos, deveriam, no instante de sua ocorrência, emocionar o espírito ao silêncio? que a língua, em tais temporadas de emoção perturbadora, não possa falar — que a expressão se perca?

É um tempo de tristeza, uma dor avassaladora? Essa palavra "avassaladora" expressa o nosso pensamento — os lábios, no momento, recusam-se a revelar os segredos do coração silencioso, ferido, abatido. A tristeza é sempre mais profunda, mais intensa, onde os enlutados podem trocar apenas olhares silenciosos através de lágrimas irreprimíveis. Os três amigos de Jó, quando ouviram falar de suas desgraças agravadas, sentaram-se com ele no chão, com a capa rasgada e a cabeça coberta de poeira, durante sete dias e sete noites, "e nenhum", lemos, "falou uma palavra para ele, porque viram que a sua tristeza era muito grande."

Ou é uma ocasião alegre? A alegria também tem seu momento estranho e deslumbrante. A recepção de informações repentinas e alegres é conhecida, por vezes, para paralisar em silêncio os sentimentos exacerbados, para segurar por um instante as comportas da fala. O pensamento está absorto em si mesmo.

Tal é o quadro que temos agora diante de nós. A pessoa em torno da qual se reúne o principal interesse nesta narrativa, reconheceu aquele peregrino cansado sentado à beira do poço de Jacó, como o Messias prometido, o Salvador do mundo. Ela permanece em silêncio diante da revelação que lhe foi feita — ela mantém um silêncio expressivo, ou um silêncio que pode ter tido sua saída apenas em lágrimas.

Jesus, seu grande libertador, que havia quebrado os laços de uma vida inteira e a introduziu em uma gloriosa liberdade, contempla, neste triunfo notável da Sua graça, os primeiros frutos de uma vasta colheita espiritual em Samaria — o primeiro troféu entre os rejeitados de Israel. Absorto nos pensamentos que tais ideias davam origem, Ele também preserva um silêncio significativo.

Os discípulos acabaram de chegar naquele momento de sua missão à cidade vizinha. As últimas, mas mais importantes palavras da conversa provavelmente caíram em seus ouvidos: "Eu que falo com você sou Ele". Eles não podiam deixar de observar o efeito dessa revelação. A profunda, mas reprimida emoção da mulher; os jarros e potes de água ao lado dela, agora esquecidos e ignorados. Mas embora, por meio de seus olhares trocados, (ainda imbuídos dos velhos preconceitos,) eles se maravilharam que seu Mestre conversasse com essa mulher samaritana proibida, não houve uma palavra pronunciada — todas as três partes estavam emocionais e hipnotizadas — a mulher, um momento antes tão fluente e faladora — os discípulos, com sua curiosidade e espanto excitados pela violação da etiqueta nacional e sectária. Mas quaisquer que fossem os workings de seus pensamentos íntimos, estes são suprimidos — "Eles ficaram maravilhados ao encontrar que Ele estava falando com uma mulher, mas nenhum deles Lhe perguntou por que estava fazendo isso ou sobre o que haviam estado discutindo."

E o terceiro e maior de todos, se rende mais do que todos à significativa quietude daquela hora tranqüila. Como se alheio a qualquer presença humana, Seu olhar e Seu coração parecem presos por algum tema de contemplação distante, mas magnífica. "O barulho de arqueiros nos lugares de tirar água" está, por um momento, silenciado; cada arco está destensejado, cada corda e jarro está em repouso; os atores subalternos da cena ficam olhando uns para os outros, enquanto seu Senhor permanece sentado no meio-fio do poço, olhando para os campos de verdor vivo ondulando ao redor Dele naquela extensão de planície, e permitindo que estes, como veremos mais tarde, sejam os expositores e intérpretes da própria alegria do Seu coração.

Muito possivelmente, os discípulos, mesmo então, não eram estranhos a momentos semelhantes de contemplação absorvida por parte de seu divino Mestre; e embora não entendessem a natureza dessas comunicações misteriosas, sentiam que não ousavam, ou não queriam, intruir em sua sacralidade. O apóstolo e evangelista ancião, quando escreveu este último Evangelho, parecia ter uma lembrança vívida de mais de um desses momentos solenes e fascinantes que foram postos sobre uma comunhão familiar e confidencial. Em meio ao desperdício da memória, ele então se lembrou desses momentos de repressão e silêncio significativo junto ao poço de Sicar; e no final de sua história, ele novamente registra uma inibição semelhante posta sobre si mesmo e seus companheiros apóstolos por ocasião da última entrevista na praia do lago de Genesaré: "Nenhum dos discípulos ousou perguntar-lhe: Quem é você?"

Assim, repetimos, parece que eles estavam acostumados, em ocasiões especiais, a impor uma restrição à sua curiosidade desnecessária. E, no entanto, ao mesmo tempo, aprenderam a depositar uma confiança perfeita e inabalável na sabedoria e retidão dos atos de seu Mestre; sabiam muito bem que, mesmo nessas cogitações silenciosas, havia propósitos de amor e misericórdia não revelados. "Nenhum dos discípulos ousou perguntar-lhe: Quem é você? sabendo que era o Senhor." Esses propósitos podiam ser misteriosos. O poço, como o símbolo terreno aos seus pés, podia ser profundo; no entanto, nenhum homem disse: "O que você procura?"

Embora já tenhamos sido levados a antecipar o assunto em um capítulo anterior, vamos extrair novamente a grande lição das palavras que iniciam o presente capítulo — o dever de silêncio sob as dispensações divinas. Muitas vezes, como os discípulos em Sicar, temos razão para nos maravilhar das obras do Senhor. A sua admiração nesta ocasião surgiu de uma razão pobre, um mero preconceito sectário e rabínico — que o seu Mestre, que era da tribo de Judá, deveria romper com o convencionalismo judaico conversando com uma mulher, e essa mulher, uma das samaritanas excomungadas. Eles logo, antes que muitas semanas se passassem, deixariam de se surpreender. Seus preconceitos seriam repreendidos, e a sabedoria e a graça do seu Senhor seriam vindicadas.

Muitas vezes temos, embora em nossa cegueira, mais razão do que eles para nos maravilhar dos seus caminhos. A providência é muitas vezes falada como um enigma obscuro. O nome de Deus, como Ele declarou a Manoa, é "Segredo". Ele não dá conta a ninguém de seus assuntos. "Eu, o Senhor, habito nas trevas profundas." 'Ele planta seus passos no mar.' Estes passos são indetectáveis nas ondas variáveis. São como o rastro do navio, fazendo uma depressão momentânea no oceano; as ondas escuras se fecham sobre ele, e nenhum vestígio de amor ou sabedoria é discernível — "O teu caminho está no mar; O teu caminho, nas águas profundas, e os teus passos não são conhecidos."

A incredulidade cega, questionando a retidão das dispensações divinas, tende a perguntar: "O que Você busca nesta catástrofe?" Aquele repentino desmoronamento dos meus negócios e perspectivas mundanas — o coração sinceramente impulsiona a indagação: 'O que Você busca nisto?' O saque dos tesouros mais caros da casa — 'O que Você busca aqui?' "Todos os que conhecem o seu nome dizem: Como se quebrou o forte cajado e a bela vara!" 'A bela vara,' o ramo brotante, a primeira flor — 'O que Você busca aqui?' Estes berços vazios; estes sorrisos marcados transformados em mármore pálido! Por que a morte não levou a veste ressecada e murchada do ramo de outono, mas despojou o verde broto? Por que não levou as folhas amarronzadas da rosa em decomposição, em vez do botão incipiente, antes que o sol de verão tivesse incidido sobre suas tintas ou extraído seu perfume?

Ou, mais estranho ainda, "O forte cajado quebrado!" O que Você busca aqui? A bela vara é sentida por sua beleza, mas o forte cajado é sentido ainda mais por sua força. Onde está a sabedoria em tirar a muleta do braço do fraco — o apoio dos passos cambaleantes da velhice? Por que assim colocar o machado na raiz da maturidade em seu auge? "Como se quebrou o forte cajado?" Tal (digamos o que dissermos) é o lamento solitário de muitos corações esmagados e sofrendo sob o mistério dos tratos divinos. Mas o dever, o deleite, o privilégio, o triunfo da fé é calar. "Eles ficaram maravilhados ao encontrar que Ele estava falando com uma mulher, mas nenhum deles Lhe perguntou por que Ele estava fazendo isso ou sobre o que haviam discutido."

Não questionar, não perguntar "por quê" ou "para quê"; deitar-se em submissão devota sob o castigo insondável, reconhecendo, embora não possamos discernir, a fidelidade do grande Castigador, que muitas vezes assim se esconde e guarda silêncio, justamente para provocar fé inquestionável e confiança implícita. O que disse Davi, sob uma complicação de provas individuais e familiares obscuras? "Eu me calei em silêncio; eu me mantive em silêncio, até mesmo do bem." — "Eu me calei, não abri a boca, porque Tu o fizeste." O que disse Arão sob uma prova mais profunda, mais triste e mais avassaladora? Ele nada disse — "E Arão se calou." O que disse um Maior do que sacerdote ou rei terreno, em momentos de sofrimento misterioso? "Ele foi oprimido e afligido, mas não abriu a boca: Ele foi levado como um cordeiro para o matadouro, e como uma ovelha diante dos seus tosadores se cala, assim Ele não abre a boca."

Com que frequência este dever de silêncio sob os tratos de Deus é inculcado nas Escrituras sagradas. "Descansai no Senhor (margem, "calai-vos diante do Senhor") e esperai pacientemente por Ele." "Na verdade, a minha alma espera (ou se cala) em Deus." "Calai-vos, ó toda a carne, diante do Senhor." Ou, ainda, na sublime e impressionante profecia de Habacuque; o profeta, embora aterrorizado pelos juízos divinos iminentes sobre a nação e que os próprios lábios divinos haviam pronunciado, resolve calar-se e não dizer: "O que procuras?" Ele resolve esperar por novas revelações da vontade divina — "Eu estarei sobre a minha sentinela e me porei sobre a torre, e vigiarei para ver o que Ele me dirá, e o que responderei quando for repreendido."

E qual é a primeira mensagem de Deus para ele? É simplesmente continuar em silêncio—to wait. "A visão ainda é para um tempo designado, mas no fim ela falará e não mentirá: embora tarde, espere por ela; porque certamente virá, não tardará." Ele compara e contrasta esse silencioso e paciente esperar com as invocações agitadas dos pagãos aos seus ídolos mudos—conclamando-os a não permanecerem em silêncio, mas a falar—"Ai daquele que diz à madeira: Desperta; e à pedra muda: Levanta-te, ela ensinará." Mas, acrescenta ele, "O Senhor está em seu santo templo; toda a terra se cale diante dele." E então esse silêncio é apenas quebrado pela sublime oração do profeta, na primeira parte da qual ele se detém sobre o mistério das dispensações de Deus, apenas para terminar com sua grande profissão de fé e confiança e santa alegria!

Feliz será para nós, em meio a todas essas 'providências franzidas', se, em vez de presumir em um espírito de descrença e desconfiança, perguntarmos: "O que Você busca?"—estarmos prontos a ouvir a voz do Desconhecido e Invisível dizendo: "Estejam quietos e saibam que eu sou Deus!" O servo fiel não pergunta ao seu Senhor o motivo; ele faz o trabalho designado em obediência silenciosa. O soldado leal não pergunta ao seu oficial comandante o motivo do que pode considerar um movimento perigoso e fatal no dia da batalha; ele obedece em silêncio pronto e voluntário. O trabalhador fiel não pergunta o motivo dessas rugas grosseiras na pedreira; ele está contente em esperar até que o construtor ou escultor modele o bloco informe em simetria e beleza. Estamos propensos, como José, em nossa ignorância cega, a dizer: "Não assim, meu Pai"; mas, como o velho Jacó naquela mesma ocasião, Deus recusa nossa ditadura errada, nosso conselho imprudente, dizendo: "Eu sei, meu filho; eu sei."

É o maior triunfo da fé confiar assim nas conduções divinas na escuridão — quando as asas do Todo-Poderoso não estão brilhantes e resplandescentes de amor, misericórdia e bondade, mas projetam uma sombra misteriosa — então, sim, então a fé vindica sua própria força e realidade, quando pode entoar este cântico na noite: "Quão excelente é a tua benignidade, ó Deus; por isso os filhos dos homens põem a sua confiança à sombra das tuas asas." “Naquele momento, os seus discípulos voltaram e ficaram surpresos ao encontrá‑lo conversando com uma mulher. Ninguém, porém, perguntou: “O que pretendes?” ou: “Por que estás conversando com ela?”.” (João 4:27, NVI)

Se em algum tempo fomos chamados a permanecer junto de algum poço quebrado; nada para tirar com a corda da afeição quebrada — os juízos de Deus são um grande abismo — seja nosso sentarmo-nos em silêncio à beira da fonte quebrada — não nos maravilhando, não fazendo perguntas, não dizendo com ceticismo murmurador: "O que procuras?" "sabendo que é o Senhor."

Quando Jacó atravessou o ribeiro Jaboque, (para voltar, em conclusão, a um incidente na vida do antigo Patriarca, mais de uma vez referido,) ele encontrou, sob um céu claro ao meio-dia, uma forma angelical — este mesmo Redentor. "Ali lutou um homem com ele até que a aurora rompeu." Houve para aquele solitário lutador humano um estranho mistério na aparição do visitante magnífico. Ele havia lutado com ele nas trevas; deslocou-lhe o quadril; tornou-o aleijado para a vida. Mas neste caso, diferentemente dos discípulos em Sicar, Jacó não ousou permanecer em silêncio. Com impetuosidade irrepressível perguntou-lhe e disse: "Dize-me, peço-te, o teu nome?" E o outro disse: "Por que perguntas o meu nome?" O anjo lutador não satisfez a sua curiosidade, revelando a sua história. Mas ele o abençoou ali e o despediu com o novo nome de "Israel".

Oh, como frequentemente isso é verdade! Deus encontra Seu povo na escuridão sombria de sua noite de provação — lutando com eles; e se eles, no profundo mistério de sua tristeza, são tentados a perguntar: "O que Você busca?" Ele não responde diretamente — Ele não responde como eles gostariam que Ele respondesse, desistindo da luta. Mas Ele faz melhor. Eles saem do conflito mutilados e aleijados e com o coração ferido, pode ser, mas com um novo nome e bênção — como príncipes que tiveram poder com Deus e prevaleceram.

Vem, Ó Viajante desconhecido, A quem ainda seguro, mas não vejo, Minha companhia à frente se foi, E eu fico sozinho com Ti; Lutando, não Te deixarei ir, Até que eu conheça Seu Nome, Sua Natureza.

'É amor! 'É amor que Você morreu por mim! Eu ouço Seu sussurro em meu coração! A manhã quebra, as sombras fogem; Amor puro e universal, Você é! Para mim, para todos, Seus afetos se movem; Sua Natureza e Seu Nome é amor!

O Sol da Justiça sobre mim Se levantou, cura em Suas asas; Enfraqueceu minha força nativa, de Ti Minha alma traz sua vida e sustento; Meu socorro está todo reservado acima; Sua Natureza e Seu Nome é Amor!

Eu sei, Ó Salvador, quem Você é; Jesus, o Amigo do pecador fraco! Nem Você partirá com a noite, Mas permanecerá e me amará até o fim! Suas misericórdias nunca se removerão, Sua Natureza e Seu Nome é Amor!

Coxo como sou, tomo a presa, Inferno, terra e pecado, com facilidade venço; Salto de alegria, prossigo meu caminho, E como um veado saltando voo para casa! Por toda a eternidade para provar, Sua Natureza e Seu Nome é Amor! — Charles Wesley, 1742.