Filhas, Desespero, Medo e Libertação

Por Dr. Jonathan Pennington

A nossa Escritura desta manhã vem de Lucas 8:40-56. Se possível, por favor, levantem-se para a leitura da Palavra de Deus.

Quando Jesus regressou, uma multidão o acolheu, pois todos estavam à sua espera. Então, um homem chamado Jairo, líder da sinagoga, veio e prostrou-se aos pés de Jesus, suplicando-lhe que fosse à sua casa, porque a sua única filha, uma menina de cerca de doze anos, estava morrendo.

Enquanto Jesus estava a caminho, as multidões quase o esmagavam. E havia ali uma mulher que havia sido sujeita a hemorragias durante doze anos, mas ninguém podia curá-la. Ela aproximou-se por trás dele e tocou a bainha do seu manto, e imediatamente a sua hemorragia parou.

“Quem me tocou?” perguntou Jesus.

Quando todos negaram, Pedro disse: “Mestre, as pessoas estão aglomerando-se e pressionando-te.”

Mas Jesus disse: “Alguém me tocou; sei que poder saiu de mim.”

Então, a mulher, percebendo que não podia passar despercebida, veio tremendo e prostrou-se aos seus pés. Na presença de todo o povo, ela contou por que o havia tocado e como havia sido instantaneamente curada.

Então, ele disse-lhe: “Filha, a tua fé te curou. Vai em paz.”

Enquanto Jesus ainda estava falando, alguém veio da casa de Jairo, o líder da sinagoga. “A tua filha está morta”, disse ele. “Não incomodes mais o mestre.”

Ouvindo isto, Jesus disse a Jairo: “Não temas; apenas crê, e ela será curada.”

Quando chegou à casa de Jairo, não deixou que ninguém entrasse com ele, exceto Pedro, João, Tiago, e o pai e a mãe da criança. Entretanto, todo o povo estava chorando e lamentando por ela.

“Parai de chorar”, disse Jesus. “Ela não está morta, mas dormindo.”

Eles zombaram dele, sabendo que ela estava morta. Mas ele tomou-a pela mão e disse: “Minha filha, levanta-te!” O seu espírito voltou e, logo, ela levantou-se. Então Jesus disse-lhes que lhe dessem de comer.

Os pais dela ficaram maravilhados, mas ele ordenou-lhes que não contassem a ninguém o que acontecera.

Esta é a Palavra do Senhor.

Bem, que história poderosa! Uma história bem conhecida. Realmente, duas histórias tecidas juntas. E parte do motivo pelo qual é tão famosa é que Mateus, Marcos e Lucas a registam da mesma forma: uma história começa, uma segunda interrompe-a e, em seguida, a primeira conclui. É o que os estudiosos chamam de intercalação, mas como é grego, gosto de pensar nisso como um gyro — uma camada, depois o recheio, e depois a camada final.

E Lucas coloca esta “história gyro” no final de uma sequência inteira de cenas que mostram o poder de Jesus em fazer o bem. Lá atrás, no capítulo 7, ele cura o servo do centurião de longe. Ressuscita o filho de uma viúva. Perdoa pecados. Acalma a tempestade. Pouco antes disso, ele mostra autoridade sobre o reino espiritual, expulsando uma legião de demônios. E agora, para concluir esta série de retratos da autoridade de Jesus, temos esta história dupla.

Mas há mais a acontecer aqui do que simplesmente duas histórias misturadas. Estas histórias intencionalmente espelham-se mutuamente. Poderíamos chamar isso de a história de duas filhas. A filha de Jairo na primeira história, e depois esta mulher — a quem Jesus chama de “Filha” no momento mais crucial.

Ambas as filhas são também, de acordo com a lei judaica, ritualmente impuras — uma por causa do sangramento crónico, a outra por causa da morte. Voltaremos a isso.

E então há a surpreendente conexão doze. Uma menina de doze anos. Uma mulher que sofre há doze anos. O ano em que esta menina nasceu foi o ano em que o sofrimento desta mulher começou. Fios invisíveis unem as suas vidas e agora — embora provavelmente nunca se tenham conhecido — elas cruzam-se neste dia, neste momento, quando ambas encontram Jesus e são completamente transformadas.

Tradicionalmente, uma menina torna-se mulher aos doze anos. Aqui temos duas filhas, duas mulheres, cujas histórias estão ligadas. E ao vê-las juntas, penso que Deus tem algo profundo a dizer-nos.

A sequência das suas histórias é a mesma: desespero, medo e libertação. Esse é o movimento que vamos seguir.

Por isso, se tiver uma Bíblia — ou conseguir abrir uma — vire para Lucas 8, começando no versículo 40. Quero abrandar, prestar atenção e percorrer o que acontece para que possamos ouvir o que Deus tem para nós.

O primeiro estágio é o desespero.

Jesus regressou daquela estranha viagem com os seus discípulos, onde encontrou e curou o endemoninhado. Agora está de volta a uma área populosa e todos o procuram. Eles ouviram a sua mensagem. Viram-no curar. Sabem que algo da presença de Deus repousa sobre ele. Por isso as multidões se apertam.

Mas no meio daquela multidão que aperta, um caminho se abre. Um VIP chega: Jairo, o líder da sinagoga. Um homem respeitado e digno. E como ele se aproxima de Jesus?

Ele cai aos pés de Jesus e suplica-lhe.

Lucas usa esta imagem repetidamente — cair aos pés de Jesus — como uma expressão corporal de desespero. É involuntário. É o que acontece quando o chão se desfaz.

Eu nunca havia experimentado isso pessoalmente até um par de momentos na última década — um durante uma temporada de profunda ansiedade e injustiça, quando literalmente caí no chão. E, no ano passado, após a cirurgia do tumor cerebral da minha esposa, cerca de dezoito horas depois, quando ela estava em dor excruciantes e pensávamos que o fim havia chegado — eu não pude deixar de cair de joelhos ao lado da cama dela. Alguns de vocês já passaram por isso. Outros não. Mas é uma expressão humana universal de desespero.

E por que Jairo está desesperado? Porque sua única filha — sua preciosa de doze anos — está morrendo. Não está apenas doente. Não está apenas preocupando os pais do jeito que as crianças costumam fazer. Ela está morrendo.

E, por isso, ele está desfeito.

E se você apenas olhar para os primeiros versículos — versículos 41 e 42 — tanta angústia, tanta dor, tanto medo está compactado neles que é fácil ler por cima do peso emocional do que este homem está experimentando. Jesus, que constantemente vemos transbordando de compaixão, diz sim. Ele vai com Jairo. E o final do versículo 42 nos lembra novamente que as multidões o estão esmagando. Todos querem estar perto dele.

Então, o versículo 43 apresenta a interrupção:

Uma mulher estava lá que havia sido sujeita a sangramento por doze anos, mas ninguém pôde curá-la.

Marcos acrescenta que ela havia gastado tudo o que tinha em médicos, e em vez de melhorar, ela apenas piorou.

Então, com Jairo, vemos um desespero agudo — uma crise repentina. Com esta mulher, vemos um desespero crônico — doze longos anos de sofrimento. E, de acordo com Levítico 15, qualquer que fosse sua condição médica, ela a colocou na categoria de estar ritualmente impura. Não pecadora. Não culpada. Mas separada. Cortada.

E porque sua condição nunca terminou, a separação nunca terminou. Qualquer coisa que ela tocasse podia se tornar impura. Qualquer pessoa com quem ela entrasse em contato. Ela não podia adorar no templo. Ela provavelmente nem podia entrar em Jerusalém. Ela estava isolada. Sozinha. Pobre. Uma excluída.

Tente imaginar: doze anos sem ser tocada. Doze anos sem ser recebida na casa de alguém. Doze anos sem comunidade.

E agora — aqui — ela vê a sua chance. A multidão é enorme. Todos estão se empurrando. Ninguém consegue ver nada claramente. Os discípulos estão tentando gerenciar o caos. E ela pensa: Se eu puder apenas chegar perto o suficiente… ninguém vai me notar. Ninguém vai me reconhecer. Se eu puder apenas tocar a bainha do seu manto… eu acredito que serei curada.

Então ela se esgueira pela multidão, provavelmente com o seu véu puxado para baixo, e estende a mão. Ela toca a bainha do seu manto.

E instantaneamente — ela sabe. O seu corpo lhe diz. Como uma articulação que volta ao lugar. Ou como aquele momento em que um fardo psicológico que você nem mesmo entendia completamente de repente se levanta e você percebe como era pesado. Ela sabe que está curada.

Eu imagino que ela mal podia acreditar — alegria misturada com descrença, misturada com medo para esperar novamente.

A história poderia ter terminado ali. Muitas histórias terminam assim. As pessoas encontram Jesus, recebem cura e seguem em frente. E com Jairo, Jesus poderia ter simplesmente curado a sua filha de longe, como fez no capítulo 7.

Mas algo inesperado acontece. Há outro passo. Não apenas desespero e libertação — mas terror.

Olhe para o versículo 45:

“Quem me tocou?” perguntou Jesus.

Todos negam. Pedro diz o que qualquer um de nós diria: Mestre, todos estão tocando você. Mas Jesus sabe que algo mais aconteceu. Ele sabe que poder saiu dele.

E isso é estranho. É o único milagre como este — alguém tocando o manto de Jesus e sendo curado. Quase parece mágico, como um bastão de cura ou um cristal em uma história de fantasia. Mas não é isso que está acontecendo. Isso é pessoal. Isso é fé. É por isso que Jesus sabe.

Depois de tudo, muitas pessoas estavam esbarrando nele. Apenas uma recebeu cura.

E agora o desespero da mulher transforma-se em medo. Ela esperava permanecer anónima. Ela tinha conseguido. Ela tinha a sua cura. Ela podia ter se afastado. Mas Jesus pára toda a multidão e pergunta: Quem me tocou?

A sua alegria momentânea colapsa em medo. Doze anos de vergonha, exclusão, solidão — agora expostos. Ela tocou Jesus, potencialmente tornando-o impuro. Ela fez isso secretamente. E agora ela está diante de um homem de Deus com autoridade inimaginável.

Verso 47:

Então a mulher, vendo que não podia passar despercebida, veio tremendo e caiu aos seus pés. Na presença de todo o povo, ela contou por que o havia tocado e como havia sido instantaneamente curada.

Assim como Jairo, ela cai aos pés de Jesus. Mas não apenas em desespero — também em medo. Ela não tem ideia do que acontecerá em seguida. Tudo o que pode fazer é ser honesta e se lançar diante dele.

E antes de ouvirmos a resposta de Jesus, vejamos o verso 49:

Enquanto Jesus ainda estava falando, alguém veio da casa de Jairo. "A sua filha está morta", disse ele. "Não incomode o mestre mais."

Assim como a história da mulher passa do desespero para a alegria para o medo, a história de Jairo também passa do desespero para o medo. Ele vê o mensageiro. Ele ouve as palavras frias.

E se você tentar imaginar a situação de Jairo aqui — realmente imaginá-la — você pode sentir a tensão. Ele está desesperado. Ele pediu a Jesus que viesse. Jesus concordou. Mas a multidão está atrasando tudo. As pessoas estão pressionando por todos os lados. E Jairo deve estar pensando: Senhor, por favor — minha filha está morrendo. Não temos tempo para isso.

E então Jesus pára.

E esta mulher — uma excluída — vem para a frente e cai de joelhos. E tudo o que Jairo pode pensar é: Não temos tempo para isso. Minha filha está morrendo. Por favor, Senhor, temos que ir.

E então, no meio daquele atraso agonizante, ele ouve as palavras frias:

"A sua filha está morta.

Não incomode o mestre mais."

Reproduz a dor de Maria e Marta em João 11, quando o seu irmão morreu e Jesus não havia chegado a tempo.

Ambas as histórias tomam um rumo que não esperamos. Passam de terrível para pior. Da desesperança para o terror.

Mas estas duas filhas estão prestes a experimentar algo mais. E aqui é onde o terceiro movimento — libertação — entra em ação.

Voltemos à mulher com o fluxo de sangue. Ela está tremendo aos pés de Jesus, provavelmente com medo de que ele possa retirar a cura, ou envergonhá-la publicamente, ou no máximo dizer: Bem, você pode ficar com isso, mas o que você fez estava errado.

O que ele dirá?

Verso 48:

“Filha, a tua fé te curou.

Vá em paz.”

Em vez de repreendê-la, em vez de retirar o seu poder, ele a abençoa. Ele a chama de Filha — uma palavra que Jesus nunca usa para ninguém mais nos Evangelhos. E ele a envia em paz.

E isso nos mostra novamente: isso não foi magia. Isso não foi um momento de amuleto de cura. Jesus destaca a sua fé. Ele quer que ela — e todos os outros — entendam o que realmente aconteceu.

E observe o paralelo com Jairo. Imediatamente no verso 50, quando chega a notícia da morte da sua filha, Jesus se volta para ele e diz:

“Não tenha medo.

Creia, e ela será curada.”

Fé novamente.

E é exatamente isso que acontece. Se você olhar para os próximos versos, Jesus vai à casa de Jairo. A menina está morta. Todos sabem disso. Ele não deixa a multidão seguir — apenas Pedro, Tiago, João e os pais. Eles entram no quarto onde a menina jaz.

No caminho, Jesus diz: “Por que vocês estão chorando? Ela não está morta, mas dormindo.” Eles riem dele. Eles sabem a morte quando a veem. Mas Jesus muitas vezes quer dizer mais do que as suas palavras inicialmente sugerem.

E por que ele diz isso? Olhe para o versículo 56. Depois de ressuscitá-la, ele lhes diz para não contar a ninguém o que aconteceu. Jesus não está tentando atiçar a multidão. Ele não está tentando ganhar popularidade ou iniciar um movimento. Se ele quisesse fama, teria feito esse milagre na rua.

Ele está agindo por compaixão — compaixão pura e genuína. Ele está restaurando a vida a esta família, mas não está interessado em espetáculo. Ele veio para curar, sim — mas também para ensinar, para proclamar o reino e, finalmente, para morrer e ressuscitar, inaugurando uma nova relação entre Deus e a humanidade.

Assim, o desespero que se transformou em terror agora se transforma em libertação — para ambas as filhas.

E o que isso significa para nós?

Enquanto meditava nesta história esta semana, pensei: em certo sentido, seria suficiente simplesmente ficar em admiração. Ver o poder de Jesus. Lembre-se de que o mesmo Jesus que fez essas coisas está vivo hoje, presente conosco, poderoso e compassivo e intencional.

Mas quero destacar duas frases — duas verdades — que acho que Deus está nos convidando a ver.

Primeiro:

Deus quer que adquiramos uma imagem mais completa de quem é Jesus e o que ele faz pelas pessoas — por nós.

Com razão, falamos sobre a morte e ressurreição de Jesus para o perdão dos pecados. Isso é essencial. Não negociável. Mas não é toda a história.

Histórias como esta mostram-nos que o trabalho de Jesus também envolve: * purificar o que é impuro * remover a vergonha * conquistar a morte * libertar as pessoas de situações desesperadoras * restaurar as pessoas à comunidade

Ambas as filhas são restauradas às suas comunidades. Assim como o endemoninhado na história anterior. Tom Wright coloca-o lindamente: Jesus suja as mãos com os problemas do mundo. Ele acolhe o nosso toque trêmulo. E responde com o mandamento bíblico central: Não tenham medo.

Jesus não perdoa apenas pecados — ele remove a vergonha. Ele não promete apenas vida eterna — ele conquista a morte. Ele não reconcilia apenas a nós com Deus — ele restaura a nós uns aos outros.

E isso ainda é verdade hoje. Alguns de vocês aqui — ou assistindo online — se sentem isolados. Vergonha. Arrependimento. Constrangimento. Por fora, vocês parecem estar bem. Por dentro, vocês se sentem sozinhos.

Jesus veio não apenas para perdoar você, mas para restaurá-lo — a si mesmo e aos outros. Sejam seus fracassos públicos ou privados, relacionais ou financeiros, sua vergonha pode ser removida. Você pode ser restaurado à comunidade que você anseia.

Um comentarista disse bem:

“‘Não incomode o mestre anymore’ nunca é a resposta certa para os nossos problemas.”

Talvez hoje você se sinta além da esperança. Muito envergonhado. Muito quebrado. Muito longe.

Mas “não incomode o mestre anymore” nunca é a resposta certa.

O mesmo Jesus que tocou essas vidas toca as nossas. E queremos ser uma igreja onde essa restauração seja bem-vinda. Você não precisa colocar sua vida em ordem primeiro. Você é bem-vindo para ser restaurado.

E tudo isso é acessado não pelo desempenho, mas pela fé — por cair aos pés de Jesus, no seu coração ou com o seu corpo, e confessar sua necessidade.

O que leva à segunda verdade:

Deus usa a desesperança e o medo para nos transformar — quer a libertação venha ou não.

Nessas histórias, a libertação acontece. Mas às vezes não acontece. E, no entanto, Deus usa a desesperança e o medo para nos transformar — quer a libertação venha ou não.

Esta semana, tive a oportunidade — parte planejada, muito não planejada — de passar muito tempo com muitos de vocês. Tempo com pessoas aqui, pessoas distantes. Tempo de pastoreio, ouvindo, segurando espaço, aconselhando, orando. Foi uma semana particularmente pesada — cheia de situações desesperadoras e desanimadoras.

Estive com santos mais velhos cuidando de cônjuges com demência enquanto enfrentam o câncer eles mesmos.

Estive com pessoas cujas vidas parecem polidas por fora, mas estão cheias de culpa, ansiedade e arrependimento.

Sentei-me com pessoas nos escombros de perda de emprego, casamentos quebrados e conflitos com filhos adultos que não sabem como navegar.

Conversei até com um estudante e amigo que serve na equipe da Christ Covenant Church em Nashville, onde ocorreram os trágicos eventos há um mês. Ele estava no seu escritório quando isso aconteceu — foi poupado por pouco — e depois esteve no estacionamento testemunhando o doloroso aftermath. Desespero.

Há uma conversa que quero compartilhar com vocês, porque essa pessoa me pediu para fazê-lo. Chris me deu permissão para compartilhar. Caso contrário, não o faria.

É sobre o nosso irmão, Andrew Toy. Muitos de vocês conhecem Andrew e Sarah Beth. Eles são membros da Sojourn. Andrew tem lutado contra problemas de saúde há muito tempo, mas nas últimas semanas as coisas tomaram um rumo particularmente difícil. Ele está atualmente na cama de um hospital — pode estar assistindo agora — em Cincinnati, enfrentando uma cirurgia importante com complicações significativas. Há alguns dias, perguntou diretamente aos médicos: "Quais são minhas chances de morrer?" E a resposta não foi baixa.

Então, tivemos uma longa conversa telefônica. A morte é muito real para ele agora, de uma forma que a maioria de nós vive em negação. Conversamos sobre Lucas 18 — uma das minhas passagens favoritas — onde Jesus conta a história de dois homens orando: um confiante em sua própria justiça, o outro dolorosamente ciente de seu pecado e quebramento. Um diz: "Obrigado porque não sou como aquele homem." O outro só pode dizer: "Deus, tem misericórdia de mim, um pecador." E Jesus pergunta: Qual deles foi para casa justificado?

Já falámos sobre isso. Falámos sobre Lucas 8. Falámos sobre esta história hoje. E louvemos a Deus pela graça na voz de Andrew — a simplicidade de confiar em Jesus face ao terror, a clareza que vem quando a morte não é teórica, mas possível. Este é o estranho dom da desesperança. O estranho dom do terror. Ele clarifica o que é importante. Ele clarifica para que a vida serve.

E você pode juntar-se a mim em orar para que Deus o livre completamente — para que Deus o poupe a ele e à sua família esta dor. Deus pode fazer isso. Mas pelo próprio testemunho de Andrew — o que ele queria que eu dissesse a vocês — é isto:

Deus está presente com ele nesta situação temida, quer a libertação venha ou não.

Isso é lindo. Porque com Deus, as coisas são diferentes. Conhecer quem Deus é como Libertador — mesmo quando a libertação se atrasa ou não vem — muda tudo.

Eu amo estes versos de Deuteronômio. Israel tem estado no deserto há quarenta anos — quarenta anos de desesperança, medo, perda e dor. E Moisés diz em Deuteronômio 8:

Vocês se lembrarão de todo o caminho que o SENHOR seu Deus os levou nestes quarenta anos no deserto, para humilhá-los, testá-los para saber o que havia em seu coração… E ele os humilhou e os fez ter fome, e os alimentou com maná… para que soubessem que o homem não vive só de pão, mas de toda a palavra que sai da boca do SENHOR… para humilhá-los e testá-los, para fazer-lhes bem no fim.

Essa é a clareza que vem no deserto.

Essa é a clareza que vem na desesperança.

Essa é a clareza que vem no terror.

Henry David Thoreau disse famosamente: "A maioria dos homens leva vidas de desesperança silenciosa." Ele continua: o que chamamos resignação é realmente desesperança confirmada. E o desespero inconsciente se esconde sob os divertimentos da vida.

Não sei onde você está hoje. Sei que muitos de vocês estão em desespero. Alguns de vocês estão em terror. Alguns de vocês se sentem bem — e isso é bom. Há temporadas de descanso. Mas mais cedo ou mais tarde, cada um de nós enfrentará os nossos limites — a nossa mortalidade, a nossa falta de controle.

E a mensagem de Deus aqui é que o mesmo Deus que esteve presente com Jairo e sua filha, e com esta mulher com hemorragia, é o mesmo Deus que não mudou. Ele está presente agora conosco em Jesus. Isso é realmente a boa notícia.

Onde quer que você se encontre hoje — ou se não for hoje, então algum dia em breve — quando você enfrentar o desespero e o terror, há esperança.

Há esperança porque Deus estará presente com você.

Há esperança porque Jesus acolhe os que tremem.

Há esperança porque a fé — fé simples e desesperada — abre a porta para a sua presença.

O Dr. Jonathan T. Pennington é atualmente Professor de Interpretação do Novo Testamento no Seminário Teológico do Sul em Louisville, Kentucky. Ele também tem servido regularmente como professor visitante no Seminário Teológico Reformado (Orlando), Seminário do Sudeste, Instituto da Igreja da Aldeia (Dallas) e Instituto de Estudos Bíblicos em Orlando, FL, bem como no Morling College (Melbourne, Austrália).

Este artigo é baseado no texto verbatim de um sermão do Dr. Pennington. Ele foi ligeiramente reeditado no Copilot, bem como pelo pessoal teológico em Third Millennium Ministries.